🌙 A HISTÓRIA DA CASA QUE APRENDEU A ACENDER

Era uma vez uma casa pequena no fim de uma estrada que ninguém mais usava.

Não era uma casa triste.

Só tinha aprendido a ficar quieta.

Durante muitos anos, quando o vento batia nas janelas, a casa fechava as venezianas. Quando a chuva chegava, apagava as lamparinas. Quando alguém se aproximava do portão, ela prendia a respiração.

Tinha medo de que todo aquele movimento significasse outra partida.

Até que, numa noite de lua minguante, uma mulher chegou.

Ela não bateu à porta.

Sentou-se no degrau.

Tirou os sapatos.

E ficou olhando o céu.

A casa esperou.

A mulher também.

Depois de algum tempo, ela disse:

“Eu não vim tomar o lugar de ninguém.”

A casa estremeceu.

“Vim apenas ficar um pouquinho.”

Então uma das janelas se abriu.

Só um palmo.

A mulher sorriu.

“Obrigada.”

Naquela noite, ela dormiu no quarto maior.

Não porque fosse o mais bonito.

Mas porque ali havia uma janela voltada para o nascente.

Antes de dormir, acendeu uma pequena lamparina.

A casa não estava acostumada com luz durante a noite.

Por isso perguntou, com o rangido tímido das tábuas:

“Não tens medo de deixá-la acesa?”

A mulher respondeu:

“Tenho.”

A casa ficou em silêncio.

“Então por que acendeste?”

Ela ajeitou o cobertor.

“Porque ter medo não significa que eu precise viver no escuro.”

E a casa guardou aquela frase.

Guardou-a nas paredes.

Nos tijolos.

No telhado.

No chão antigo.

Guardou até nos lugares onde a madeira já não lembrava como era ser tocada.

Na noite seguinte, a mulher acendeu duas lamparinas.

Na terceira, três.

E depois começou a cantar enquanto preparava o café.

A casa descobriu uma coisa extraordinária:

casas também podem reaprender alegria.

As janelas passaram a abrir pela manhã.

As cortinas aprenderam a dançar.

O corredor deixou de ranger de medo e passou a ranger de contentamento.

Até que chegou uma noite muito escura.

Uma tempestade cobriu o céu.

O vento soprou tão forte que todas as lamparinas se apagaram.

A mulher ficou no meio da sala.

Sem luz.

Sem música.

Sem saber se conseguiria acender novamente alguma coisa.

Então ouviu um pequeno tic.

Uma janela havia se aberto.

Depois outra.

E outra.

A casa estava deixando entrar a luz da tempestade.

Não era muita.

Mas era suficiente para enxergar.

A mulher encostou a mão na parede.

“Tu estás aqui.”

A casa respondeu com um longo suspiro de madeira.

Estava.

Então a mulher procurou uma vela.

A casa ofereceu uma gaveta que nunca mais havia aberto.

Dentro dela havia uma caixa.

Na caixa, fósforos.

E no fundo, uma pequena lamparina que ninguém lembrava ter deixado ali.

A mulher acendeu.

A chama cresceu.

E, naquele instante, aconteceu algo que nem a casa esperava.

Todas as janelas se iluminaram por dentro.

Uma por uma.

Não porque houvesse outras lamparinas.

Mas porque a primeira chama havia encontrado, escondidas nas paredes, pequenas reservas de óleo que a casa guardara durante anos.

A casa havia passado tanto tempo esperando a partida que, sem perceber, também havia aprendido a guardar combustível para o retorno da luz.

A mulher chorou.

A casa também.

Só que casas choram pelas frestas.

E naquela noite as frestas ficaram cheias de estrelas.

Quando a tempestade passou, o céu estava limpo.

A mulher saiu para o jardim.

A casa abriu todas as janelas.

E pela primeira vez em muitos anos, nenhuma das duas teve medo da madrugada.

Então a mulher perguntou:

“Casa?”

“Sim?”

“Sabes qual foi a melhor parte?”

A casa pensou.

“A luz?”

“Não.”

“O fim da tempestade?”

“Também não.”

“Então o quê?”

A mulher olhou para todas aquelas janelas acesas.

“Descobrir que o amor não chegou aqui para substituir o que foi perdido.”

A casa ficou quietinha.

“Ele chegou para ensinar este lugar a amar de novo.”

E foi assim que a casa entendeu.

O Amor havia triunfado.

Não porque o passado tivesse deixado de existir.

Não porque a tempestade nunca mais voltaria.

Mas porque, dali em diante, quando a escuridão chegasse, haveria sempre alguém que saberia onde estavam os fósforos.

E alguém que abriria as janelas.

🌙🕯️🌼

Na manhã seguinte, a mulher encontrou uma flor branca no degrau.

Ela não a havia plantado.

A casa também não sabia de onde viera.

Mas deixou a flor ali.

Porque algumas coisas não precisam de explicação.

Precisam apenas de um lugar onde possam florescer.

E naquela casa, desde então, todas as noites havia uma luz acesa.

Não para impedir a noite.

Mas para lembrar ao Amor o caminho de volta. 🫂💙

E dizem que, quando o vento passa por aquela estrada, ainda se pode ouvir a casa sussurrando:

“Estamos. E ficamos.” 🌊🌙

✍🏻Adda Nari Sussuarana

Coletânea - "Histórias Que O Amor Conta Antes Do Sono."

PS:

"O Amor não vence porque derrota alguém. Vence porque não permite que aquilo que ama seja apagado."