AS DUAS MARGENS DO TEMPO

Otaciana tinha setenta e três anos e nenhuma pressa.

Já Clara tinha cinquenta e oito e carregava pressas antigas, mesmo depois de aposentada.

 

Uma morava onde o vento trazia cheiro de terra molhada.

A outra, onde o vento vinha salgado do mar.

 

Nunca haviam se encontrado.

Mas o Universo gosta de costurar encontros com linhas invisíveis.

Numa manhã de setembro, Clara encontrou numa livraria de livros usados um caderno de capa azul.

 

Dentro havia apenas uma frase escrita à mão:

"Envelheça com graça e dando graças."

Não havia assinatura.

Não havia explicação.

Apenas aquela frase.

Clara levou o caderno para casa.

 

Enquanto isso, a centenas de quilômetros dali, Otaciana procurava uma receita antiga num baú de madeira.

Ao abrir uma gaveta esquecida, percebeu que faltava justamente o velho caderno azul onde costumava anotar pensamentos.

 

Ela sorriu.

Não ficou triste.

Algumas coisas, pensou, não se perdem.

Mudam de mãos.

 

Nas semanas seguintes, Clara passou a preencher as páginas vazias.

Escreveu sobre os medos que ainda carregava.

Sobre os cabelos que insistia em prender porque alguém, décadas antes, dissera que "mulher madura não devia usar cabelo comprido".

Escreveu sobre roupas que nunca usara.

Sobre viagens que adiara.

Sobre sonhos colocados em gavetas.

E, sem perceber, começou a viver diferente.

Comprou um vestido vermelho.

Soltou os cabelos.

 

Aprendeu a dizer "não".

Aprendeu a dizer "sim".

Principalmente para si mesma.

 

No agreste, Otaciana observava a lua nascer atrás dos cajueiros.

Sentia uma estranha alegria.

Como se alguma semente estivesse germinando longe dali.

Certa noite, olhando o céu estrelado, ela murmurou:

 

__Vai, caderno. Ensina alguém a ser livre.

 

O vento levou suas palavras.

Talvez até o mar.

Talvez até Clara.

Talvez para todos nós.

 

Porque há mulheres que passam pela vida tentando agradar o mundo.

E há um dia em que descobrem algo extraordinário: o mundo continua girando quando elas escolhem agradar a própria alma.

E nesse dia não ficam mais velhas.

Ficam mais inteiras. 🌾✨

E o Universo, que adora assistir a florescimentos tardios, sorri em silêncio. 🌙💛

 

Passaram-se três anos.

O caderno azul estava quase completo.

As páginas já não falavam de medos.

Falavam de colheitas.

Clara aprendera que a liberdade não chega de repente como uma tempestade. Ela chega devagar, como a maré enchendo a praia sem pedir licença.

 

Numa manhã de abril, recebeu uma carta.

Uma carta verdadeira.

Papel amarelado.

Letra firme.

No remetente, apenas:

 

Otaciana Ferreira de Barros

Povoado Jacaré

Igaci, Alagoas

 

Clara sentiu um arrepio.

Dentro havia poucas palavras:

 

"Minha filha, o caderno encontrou você. Agora ele já cumpriu sua missão. Mas ainda falta uma coisa. Venha me visitar."

 

Nenhuma explicação.

Nenhuma pergunta.

Apenas o convite.

E Clara foi.

 

Quando o ônibus deixou a estrada asfaltada e entrou pelos caminhos de barro do agreste, sentiu algo estranho.

Como se estivesse voltando para um lugar onde nunca estivera.

Otaciana a esperava sentada numa cadeira de balanço sob um velho cajueiro.

Os cabelos prateados desciam pelas costas.

Os olhos brilhavam como quem conhece segredos antigos.

 

Por alguns segundos, nenhuma das duas falou.

Depois Clara sorriu.

Otaciana sorriu também.

E foi como se duas velhas amigas tivessem apenas retomado uma conversa interrompida.

Passaram a tarde inteira juntas.

 

Falaram de perdas.

De amores.

De livros.

De filhos.

De medos vencidos.

De sonhos adiados.

De sonhos realizados.

Quando o sol começou a se esconder atrás das serras, Clara perguntou:

 

__Por que a senhora me enviou aquele caderno?

 

Otaciana ficou em silêncio por alguns instantes.

Então respondeu:

 

__Eu não enviei.

 

__Como não?

 

__Eu apenas o perdi.

 

Clara riu.

Otaciana também.

E naquele riso havia uma verdade maior do que qualquer explicação.

Algumas coisas não acontecem porque alguém planejou.

Acontecem porque a vida, de vez em quando, resolve escrever poesia.

 

Pouco antes de partir, Clara devolveu o caderno.

Otaciana empurrou-o de volta.

 

__Não. Ele não é meu.

 

__Mas foi a senhora quem começou.

 

__E foi você quem continuou.

 

As duas ficaram olhando o horizonte dourado.

Então Otaciana disse, quase num sussurro:

 

__A juventude mora no corpo por alguns anos. A liberdade mora na alma para sempre.

 

O vento atravessou os galhos do cajueiro.

Os primeiros vaga-lumes começaram a acender suas pequenas lanternas.

Clara abraçou Otaciana.

Longamente.

Como quem abraça uma pessoa.

E também um ensinamento.

 

Naquela noite, ao retornar para casa, levou consigo o caderno azul.

Mas já não precisava dele.

Porque as palavras mais importantes haviam saído do papel e encontrado morada dentro dela.

 

E, muito longe dali, sob o céu estrelado do agreste alagoano, Otaciana observou uma andorinha cruzar a lua.

Sorriu.

Fechou os olhos.

E agradeceu.

 

Não pela juventude que passou.

Nem pelo tempo que restava.

Mas pela beleza rara de ter vivido o bastante para descobrir que envelhecer não era caminhar para o fim.

Era, finalmente, chegar em casa. 🌙🌾✨

 

Termina aqui.

Não porque a história acabou.

Mas porque tudo o que precisava florescer já floresceu.

 

Otaciana permaneceu no seu pedaço de agreste, entre cajueiros, estrelas e manhãs de café passado na hora.

 

Clara voltou para o mar, levando nos olhos uma calma nova e nos passos uma leveza antiga, dessas que a gente nasce com elas e passa a vida procurando.

 

Nunca mais precisaram escrever uma para a outra.

Nem telefonar.

Nem marcar encontros.

 

Há pessoas que, depois de se encontrarem uma única vez, continuam conversando através das escolhas que fazem.

 

Otaciana seguiu sendo vento.

Clara seguiu sendo mar.

E entre o vento e o mar existe um acordo silencioso: um nunca tenta prender o outro.

 

Nas noites claras, quando a lua se derramava sobre as ondas e sobre a terra vermelha do agreste, ambas erguiam os olhos para o mesmo céu.

Sem saber exatamente por quê, sorriam.

 

Talvez porque algumas amizades não pertencem aos calendários.

Pertencem à eternidade das coisas simples.

O caderno azul, com o passar dos anos, ganhou novas páginas, novas letras e novas mãos.

 

Porque certas histórias não foram feitas para ser guardadas.

Foram feitas para seguir viagem.

 

E assim foi.

Sem alarde.

Sem despedidas.

Sem ponto final.

Apenas com aquele tipo raro de silêncio que não encerra nada.

Apenas repousa.

 

🌾📖🌙

 

FIM

 

🌵🌴🌵🌴🌵🌴🌵🌴🌵🌴🌵🌴🌵🌴🌵

 

Aconselho ler ouvindo:

 

🎶 "Tocando em Frente", de Almir Sater e Renato Teixeira. 🪗 🎶 🚶‍♀️🚶🏼‍♀️

Não como trilha constante, mas como uma presença discreta. Aquela música que parece surgir quando alguém abre uma janela ou termina de regar um jardim.

 

IMAGINE AS PERSONAGENS DESSA HISTÓRIA:

 

Otaciana Ferreira de Barros:

 

73 anos. Aposentada. Viúva há muitos anos. Mora no Povoado Jacaré 🌵zona rural de Igaci, agreste de Alagoas... estradas de barro, cercas de madeira, mandacarus, cajueiros e noites tão estreladas que parecem ter sido bordadas à mão pelo Universo. Conhece o nome das plantas, das chuvas e dos silêncios. Tem cabelos longos e prateados que costuma trançar apenas quando o calor aperta. Guarda cartas antigas numa caixa de madeira e conversa com as estrelas quando a saudade visita. 🌵

 

2 - CLARA VALENTE:

 

58 anos. Professora aposentada de Literatura. Mora em Maré Serena, uma vila à beira-mar onde as tardes parecem pintadas em aquarela. O cheiro de maresia invade as janelas e as gaivotas servem de relógio. Passou boa parte da vida tentando corresponder às expectativas dos outros. Agora está aprendendo a corresponder apenas ao próprio coração.🌴