🌕 ONÇA PINTADA (ao som da Canção da Meia-Noite)

I - A NOITE QUE CHAMOU PELO NOME 

(o sonho começa )

Acordei às 02h20.

Não — 02h10 antes do meu horário.

Como se o tempo tivesse me chamado pelo nome.

A casa dormia.

Mas a noite… não.

Havia uma expectativa no ar. Um silêncio prenhe.

O vilarejo, de chão arenoso e ruas sem calçamento, guardava pequenas poças da chuva do dia — espelhos tortos esperando a lua se olhar neles.

Nós aguardávamos.

A serra erguia-se escura, vigilante, como um dorso antigo de animal adormecido. E então começou.

Primeiro, a música.

Baixa. Longínqua.

Uma melodia que parecia nascer do próprio vento.

Era a Canção da Meia-Noite.

Ela surgiu entre nós e a serra.

Morena.

Belíssima.

Cabelos negros, bastos e ondulados descendo como rio noturno sobre os ombros. Vestia branco — rendas, fitilhos, babados que tremulavam mesmo sem brisa.

Quando começou a cantar, a noite respirou.

Sua voz não era apenas som. Era convocação.

À medida que o canto crescia, ela segurou as pontas do vestido e dançou. As coxas roliças e firmes surgiam sob o tecido como promessa de terra fértil. Seus lábios carnudos emolduravam dentes alvos demais para serem apenas humanos. Seus olhos negros — ah, aqueles olhos — eram poços profundos onde a lua parecia querer se afogar.

Eu já a vira antes. Numa igreja. Cantando para o céu.

Mas ali… ela cantava para algo mais antigo.

Súbito, um brilho prateado riscou a serra.

A lua cheia surgiu. Redonda feito biju de farinha de mandioca, tapioca com coco fresco raspado na hora. Uma lua que não era apenas astro — era tambor.

E então alguém gritou:

___É a Onça-Pintada! Corram!

Quando me virei, vi.

A pele morena começou a ondular. Pequenos pontos escuros brotaram como sementes vivas. Seus dedos arquearam-se, depois encolheram, como se lembrassem de uma forma anterior. As unhas cresceram. O sorriso se alongou em duas fileiras de dentes fortes.

Não era mais mulher.

Era músculo.

Era instinto.

Era fome.

Ela me olhou.

Não com ódio.

Mas com reconhecimento.

___Agora eu te pego.

Corri.

Corri com outra mulher que também fugia. O vilarejo virou labirinto de portas frágeis e janelas trêmulas. Lembrei-me da minha irmã — dormindo em casa, alheia ao chamado lunar.

___Entra! — gritou a mulher ao meu lado. ___Se ela dorme, fechou bem as portas. Aqui precisamos fechar tudo!

Tentamos.

Mas a primeira porta não alcançava o portal. O ferrolho era curto demais.

Era como tentar trancar o vento.

A onça aproximava-se.

Não fazia barulho.

Só presença.

Esperei o bote.

Foi quando ouvi:

___Bóbó.

O mundo rasgou-se como pano fino.

Abri os olhos ofegante. Meu neto, meio dormindo, braços estendidos, buscava meu colo.

A lua ainda existia — mas do lado de fora da janela.

A música já não soava.

Ou talvez… ainda soe.

Porque às vezes, quando a noite pesa e a lua se derrama redonda sobre o mundo, eu sinto que algo em mim também se cobre de manchas.

E me pergunto: ___A onça queria me devorar…

ou me despertar?

✍🏼Adda Nari Sussurana

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