Dizem que no coração do sertão existe uma moça que canta com o corpo inteiro.

Ninguém sabe de onde ela veio, nem para onde vai — e talvez nem ela saiba.

Mas quando o vento muda de direção

e o céu fica daquela cor de eternidade, é sinal de que ela está por perto.

O povo chama ela de A Sanfoneira do Céu Azul.

Não porque ela toque qualquer sanfona — mas porque o instrumento dela é feito de respiros, memórias, e um pedaço de alma arrancado com cuidado.

Reza a lenda que, certa noite, quando a lua cresceu gorda e preguiçosa, uma flor de mandacaru abriu sozinha no meio da caatinga.

Era tão linda que o vento decidiu levar o perfume dela para longe.

A flor sentiu o chamado, fechou os olhos, e virou gente.

Virou moça.

Virou riso.

Virou música.

E desde então, a cada vez que o coração dela abre como um fole, uma magia antiga acontece: as coisas que estavam secas começam a brotar.

Os bichos se aproximam.

As crianças dançam.

E até os cactus aplaudem com seus espinhos em festa.

Mas o detalhe mais bonito da história é este: ela não toca pra ninguém.

Nem para plateia, nem para amor humano, nem para viajante algum.

Ela toca para si.

Para lembrar-se que existe.

Para não deixar o peito virar pedra.

Para que a dor não vire poço.

E, no entanto, quem por acaso escuta sua música — mesmo de longe — leva um pedaço de milagre dentro do ouvido.

Porque o canto dela não pede retorno.

Não espera aplauso.

Não implora companhia.

O canto dela simplesmente é.

E é por isso que dizem que a Sanfoneira do Céu Azul não precisa de ninguém para florescer novamente.

Ela é a própria primavera num corpo de sertão.

✍🏼Adda Nari Sussurana